Arquetipo shuer' loco

Siempre que salgo a la calle, en cualquier esquina, cuadra, o pasaje me sale un tipo shuer' loco. Es típico; la misma pinta, los mismos pantalones. Es como si hubieran tomado a un weon y lo hubieran fotocopiado pa' repartirlo por Santiago y hacernos creer que somos un país de artistas incomprendidos.
Sí, son fotocopias. Intrusean en los perfiles de facebook de los chicos "interesantes" para ver qué libros leen. Copian el título y lo ponen en wikipedia. Sacan citas, ideas e historias y las repiten como loros. Creen que eso atrae a la gente shuer' loca, y puta, tienen razón. De todas maneras basta con que les preguntís cualquier cuestión que no salga en el resumen del Rincón del Vago pa' que caguen.
Se llenan la boca con esa filosofía barata de shopería de Estación Central y atraen a la gente haciéndose los vividos. Comentan escenas de las películas de Lynch o Lars Von Trier como si ellos las hubieran escrito, pero no tienen idea de lo que quieren decir. Piensan que la cosa conceptual es un sobrenombre que se le da a la gente culta.
Se compran Converse y las ensucian con la arena de la plaza; y, en el peor de los casos, ellos mismos las recortan para que se vean viejas y cool.
Son un montón de hijos de puta tan, pero tan pretenciosos, que si la pretención fuera un olor sería más fuerte que el de esas colonias de bazar de barrio.
En fin, me desahogué. Siento que se me quedan hartos detalles en el tintero, pero mejor los dejo para otro día.

Signo pare

Paro a 100 kilómetros por hora accionando el freno de mano. Lo hago como si fuera un botón y no una palanca. Violento, rápido, fugaz y algo divertido. ¡Detente!. Me detengo. Nada que hacer.
Frenar, freno, frenador. El destino de una vida compilado en un pie que, lamentablemente, no siempre está conectado a la cabeza. Partes del cuerpo fragmentadas y convertidas en entes autónonos: mente, corazón, hígado y páncreas; el romanticismo y algo más.
Cuesta ser directo... Freno. No hay más ideas que desarrollar. Mi honestidad no me permite admitir que los filtros me lo impiden... Freno.
Después de todo no es tan terrible quedar botado en el asfalto y pararse de a poco, lento; es más, creo que ayuda a valorar la vida.

Mi muela tiene una hoja que me molesta

Mastico la relatividad del tiempo como un apunado mastica la hoja de coca. Lo hago con rabia, esperando que en aquel masticar sin sentido mi malestar se calme y me lleve de la mano a la cima de la cordillera.

Libros con tierra

El tema de la validez es complejo. Suele saltar cuando uno se mete al baúl de los recuerdos y comienza a analizar las fotos con el ojo de la experiencia, siempre mirando desde el presente. En ese ejercicio, al menos yo, me pongo a unir cabos, a hacer de la foto una historia contínua. Es ahí donde surge la validez, cuando uno entra en el juego de la argumentación y la contraargumentación: lo que se dijo menos lo que se dijo después. Palabras hermosas contrarrestadas con hechos horrendos, con palabras opacas capaces de destruirlo todo.
Dudo que haya alguien capaz de hacer una retrospectiva y sólo quedarse con los lindos recuerdos. No hay imparcialidad en el juicio hacia el pasado. Lo que se dice ahora siempre le restará vigencia a lo que se dijo antes. Y, sinceramente, eso es una mierda. Puede que sea el olor a naftalina del baúl, manifestación olorosa de la nostalgia, pero estoy seguro de que el romanticismo del pasado siempre tendrá más validez que el presente.

Pasto, hora libre y tabaco

Besos con sabor a paréntesis, a evasión. Una búsqueda análoga a tantas otras. El análisis profundo de córneas ajenas, gestos repetidos y frases complacientes que hemos escuchado una y mil veces. Falta de originalidad en un arte que la posmodernidad se llevó junto al sueño de algún día ser mejores.
Besos con sabor a desidia, desencantados, testimonios inefables de la decepción crónica que se pega a la piel con la ayuda de una versión emocional de la gotita. Son las melodías repetidas, los lugares que van perdiendo significado en un juego de profanación de tumbas.
Besos podridos, ácidos, impregnados con el sabor de las malas intenciones. Un enlace manchado con leyes que lo vuelven un tarro de atún con fecha de vencimiento.