Night shift

Sentado en su cama, de espalda a la pared, le pide nostalgia prestada a canciones de décadas pasadas. Por medio de sus dedos nicotinosos teclea historias en cuyas letras no se encuentra lo que pretende decir. Quiere café, pero no queda. Se echa el pelo para atrás una y otra vez, pues está nervioso, solo y nadie puede notar sus entradas ni las imperfecciones de su frente.
Está sentado porque es más cómodo para teclear, y escribe porque no encuentra una manera acertada para expresar lo que le está ocurriendo en el corazón. Las canciones las escucha para inspirarse, y el café lo quiere para activar sus sentidos. Está solo temporalmente, y en unas horas dejará de estarlo; le complica mostrar sus imperfecciones ya que desea estar presentable para el hombre que ama.
No está triste, sino algo ansioso y frustrado. No con la vida, sino consigo mismo, por no ser capaz de trepar al cielo y bajarle una nube desde ahí. ¿Una nube? Sí, una nube. Su hombre alucina con las acumulaciones de gotas microscópicas de agua. Si le baja una, podrá demostrarle todo lo que en el texto no puede. Eso es lo que no consigue escribir.

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