Agente 777

Eventualmente ser un detective privado/público es mi único deseo. Privado por anónimo; soy capaz de convertirme en una sombra y escarbar con mis propias manos y uñas en la información más privilegiada (Dios me libre de hacerlo al estilo Piñera), justo detrás de los velos tradicionales. Y público porque me gustaría ser un Robin Hood del siglo XXI, un encapuchado que ofrezca sus servicios a aquellos que lo necesitan, recibiendo la máxima de las satisfacciones en forma de un vaso de leche y una galleta (aprovechando que estamos en el período navideño occidental). Un Batman no fascista, cuyas armas no fueran el dinero sino la simple información y las buenas intenciones. ¿Quién no se cansa de que le vean la cara de imbécil?
Imagínese usted cuántas mentiras podría encontrar en esta sociedad de máscaras roñosas y mal
hechas.

Denuncia a horas (y deshoras): un periodista puto... o un puto periodista.

Remecer las vidas armadas, violarlas con la verdad y dejarlas llorando en un rincón oscuro de Santiago Centro, donde la humedad cobija, y los hongos se pegan para no irse más.
Busco exposición a la verdad, a la realidad, para que después tengamos los cojones de hacer de nuestras evasiones personales, utopías radiantes con propiedades curativas, un sendero semejante a las alamedas abiertas por Allende, y cerradas abruptamente por la mojigatería extrema de quienes condenaron a los que se atrevieron a hacer lo que ellos no.